Мне снилась роща, роща золотая,
С березовым осенним языком,
И журавли, печально пролетая,
Меня покрыли легким матерком.

Увы, не в руку, уж, скорее, боком
Мне вышел сон - проснулся в огне!
Наказан был придурковатым роком,
Но не совсем, точнее, не вполне:

Стою один среди равнины - голый
И вижу, как уносит ветер вдаль
Моей палатки пепел невесомый,
И ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль носков, постиранных напрасно,
Не жаль гитары - больше ей не петь,
Сгорел последний куст рябины красной -
Увы, здесь больше нечему гореть!

Не жаль вещей, уже не материальных
И сухарей, которых не доел,
Лишь оттого немного мне печально,
Что сам я вместе с ними не сгорел!

Мороз и звезды - чудная погодка,
А я вот-вот начну сиреневеть -
Как ни тяни трусы до подбородка,
Они не могут ничего согреть.

Угасла прыть, стою и замерзаю,
В далекий мир сонливостью влеком:
Там - журавли, там роща золотая,
Есенин там с осенним языком...
1995