Сегодня День Рождения у Владимира Зыкова (wzykov) и Вальдемара Бергаля (Вальд)!!! Счастья, здоровья, удач жизненных и творческих, неугасимого интереса к Бардовской Песне!!! )))
*** Разбейся пепельной волной о скалы Её несчастий и её побед, Она отвергнет твой взлетевший след И удивит изогнутым оскалом.
Вода морская ей не интересна, Смотреть наверх приятнее, чем вниз, Разбрызгавший тебя весенний бриз, Зачахнет от одной улыбки пресной.
А ты молчи, опять по ней тоскуя, Стекай и сохни от горячих скал, Ты безразличен ей немного стал... Она не любит больше соль морскую И презирает всех, кто тосковал, Когда её любовь опять волнует.
Мы молоды. У нас чулки со штопками. Нам трудно. Это молодость виной. Но плещет за дешевенькими шторками бесплатный воздух, пахнущий весной.
У нас уже — не куклы и не мячики, а, как когда-то грезилось давно, нас в темных парках угощают мальчики качелями, и квасом, и кино.
Прощаются нам ситцевые платьица и стоптанные наши каблучки. Мы молоды. Никто из нас не плачется. Хохочем, белозубы и бойки!
Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью, пыльцой цветочной, мятою, песком… Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально. Мы любим спорить и ходить пешком…
Ах, не покинь нас, ясное, весеннее, когда к нам повзросление придет, когда другое, взрослое везение нас по другим дорогам поведет.
От лет летящих никуда не денешься, но не изменим первым «да» и «нет». И пусть луны сияющая денежка останется дороже всех монет.
Жизнь — наковальня. Поднимайте молоты! На молодости — главные дела. Мы молоды. Мы будем вечно молодо смотреться в реки, в книги, в зеркала…
Польется с вешних крыш Акациевый мед, Ты с легкостью паришь, Пока любовь гниёт. Захочется упасть Сиреневым дождем, Изображая вальс С погаснувшим огнём.
Испачкайся в цветах, Смотри по сторонам, Огонь сгорит во снах И спрячется в асфальт. Себя не потревожь, Беги к своей жене, Сиренью плачет дождь, Успей на встречу к ней.
В алмазном порошке Один, другой зрачок, Ты мог присниться мне, Не пожелал, не смог. Один летай, летай, Чуть дальше облаков, И в уходящий май Пошли свою любовь.
А ещё сегодня День Рождения у завсегдатая "Каравана песен" и автора-исполнителя Сергея Стенника!!! Счастья, здоровья ему пожелаем, а также творческих успехов! ПЕСЕН!!!
Ларису Дубовец (Lara), одну из организаторов бардовского движения на Камчатке - с Днём Рождения!!! Счастья, здоровья, всяческих успехов и, конечно, ПЕСЕН, ПЕСЕН, ПЕСЕН!!!
Газета "Камчатский моряк" 80-х об АП. Несколько статей. Очень понравилась фраза: "И гитара у него (Сергея Косыгина) обычная, и голос, скажем честно, не очень-то сильный."
Я помню всё. И тот пожарный выход, Который входом стал для множества людей Они как стая птиц, как пыльный летний вихрь Спасались в тишину твоих дверей.
И был огонь, и после плыли воды, Казалось, жизнь стекает в океан. Но кто-то предпочел свободу, Иные сели на стакан.
Звучали годы долгим перебором, Аккордом снов на фоне тишины, По радио, по кирпичам, по норам, В которые как грязь забились мы.
А ты ловил, ты ставил перемёты В один из них попался как-то я... И так вся жизнь - от взлета и до взлета Земля и небо. Небо и земля.
Из ФБ. "Сегодня вдруг вспомнилось, что внучка Кира ровно (ну, почти ровно) на 60 лет младше меня. А ещё по какой-то неясной ассоциации пришла на память песня, написанная лет 40 тому назад. Не помню, по какому поводу, но точно помню – тогда я даже не подозревал, что пишу сам о себе через 40 лет.
Лениво старый пёс Вычёсывает спину, Опавшую листву Косым дождем сечёт, Подвыпивший Атос Скучает у камина, И д'Артаньян седой За пенсией идет.
Готовят пьедестал Под памятник историй, Зажёгся в зале свет, Окончено кино. Портосу внук купил Путёвку в санаторий, Играет Арамис С соседом в домино.
А время, как вода, Подтачивает горы, И толку, что снега Растают по весне? Хромает верный конь, И потускнели шпоры, И шпаги тяжело Ржавеют на стене.
Уходят короли, Уходят кардиналы, И прежняя любовь Осталась вдалеке. Не выхватить клинок Из ножен, как бывало, Дрожит бокал вина В слабеющей руке…
Но разве это так? Пустые разговоры! О смерти речи нет, Пока горят сердца. На помощь позовут – И встанут мушкетёры, И шпаги постоят За правду до конца!
А даже если так, Не надо лишних споров – Пока стоит наш мир, Пустым не будет трон. Мальчишки во дворах Играют в мушкетёров. Вы слышите – клинков До боли ясный звон?.."
Поздравляем с Днём Рождения Председателя всёя Союза Любителей Авторской Песни Камчатки МАРИНУ ПАСТУХОВУ (margo, Маруся Пастухова)!!! Счастья, здоровья, улыбок, удачных организационных решений, и, конечно, творческого запала, новых Стихов и ПЕСЕН, ПЕСЕН, ПЕСЕН!!! )))
Какую странную картину я вдруг увидела во сне: ко мне явился Буратино с большою сумкой на ремне. Он носом протыкал страницы и громко мне кричал в лицо: – О дайте, дайте мне учиться! Пустите в класс в конце концов!..
Я испугалась не напрасно и заорала что есть сил – он без перчаток был, без маски, и без голубеньких бахил! Ко мне явился в день весенний без пропуска и без плаща! Без божества, без вдохновенья, без нужной справки от врача!
Его поступок негуманный лишил меня ночного сна… Как больно милые, как странно, судьба моя предрешена. Ведь он пришёл ко мне с Наружи, Наружа с каждым днём мутней… Так выпьем с горя, где же кружка? За нас, за у- учителей…
У нашего Камчатско-Хабаровского автора-исполнителя Юрия Удовиченко (ossorian) ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ! Поздравляем, желаем счастья, здоровья, интересных путешествий и, конечно - ПЕСЕН!!! ))
Она в руке держит яблоко – красное, будто кровь. И говорит: это я была, меня карай, не его! И там, немея и падая, где только пыль и песок, не он там был, это я была – пусть я отвечу за всё. За то, что отбросив лишнее, я вышла на этот путь, за то, что жива и выжила, и страха во мне – ничуть, за то, что прошла не узнанной, и шаг мой был невесом, за то, что была иллюзией, фантазией, белым сном. За то, что из сети выскользнув, не знала, где свет, где тьма, за то, что не зная пристани, входила не в те дома – моя в том вина, и будет ли прощение, иль огонь? Но лишь об одном прошу Тебя – меня карай, не его.
Давнего друга Камчатской авторской песни Александра Жабина (Maestro1958) - с Днём Рождения! Счастья, здоровья, творческих находок, встреч с Камчатскими земляками и, конечно, Песен!!!
«Это мой дом», - он шептал, а его все просили Освободить, потому что развалины эти сносили. «Это мой дом», - он держался за ручку дверную. Ставили точку, а он норовил запятую. В сорок четвёртом году разорвали блокаду. Сорок четыре ему, он прошёл сколько надо. Сколько ходил он в разведку за линию фронта… «Это мой дом», - он стоял, вспоминая о чём-то. Вот коридор, и бежит его дочка навстречу… Запах сирени и майский сиреневый вечер… Вот эта комната, мир довоенный, свободный… Нужно сносить – четверть дома разрушено бомбой. Он возвратился, он дышит, он радио слышит, Он понимает, что нет ни квартиры, ни крыши… Он понимает. И всё-таки ручку сжимает. «Это мой дом», - про себя сам себе повторяет…
Спасибо всем за поздравления устные и письменные! ))) Обнимаю! Счастья и здоровья вам, мои дорогие!
Ответ: Чего то вчера замотался и не поздравил. Пытался позвонить, ты чего трубку не берешь. Вот поздравляю. Здоровья и радостей всяческих. Надо чаще встречаться.)
Дорогие друзья! Вынуждены сообщить, что из-за нестабильной обстановки пришлось отменить концерт Игоря Белого, чтобы не подвергать опасности ни ваше здоровье, ни Игоря. Искренне надеюсь, что, когда обстановка нормализуется, мы, всё-таки, его услышим на гостеприимной камчатской земле. А пока предлагаю вам познакомиться с видеотекой книжного клуба-магазина, руководителем которого он является. https://youtube.com/user/Hyperionbook
Сегодня День Рождения у Татьяны Сгибневой(cherry), Дениса Болтенко(Болтенко), Сергея Ерыкалкина (Ерыкалкин)!!! ПОЗДРАВЛЯЕМ!!! Счастья вам, здоровья, радости, творческого вдохновения и, конечно, ПЕСЕН, ПЕСЕН, ПЕСЕН!!!
Ты заходи почаще в гости, друг, Ведь дверь моя всегда тебе открыта. Для разговора тема не забыта И мысли новые все вертятся вокруг. Ты мне о жизни расскажи своей, О новых именах в твоём блокноте И не заканчивай на грустной ноте, Ведь больше радостных и светлых дней. Ты спросишь тихо как мои дела? Я улыбнусь, сказав, что все в порядке, Ведь жизнь прекрасна при любой раскладке, Какой бы безнадёжной ни была.
Как вариант: ты можешь уйти в запой суток на двое-трое.../как карта ляжет/ и наконец-то, свернув со своей прямой, в новом сомбреро сверкать на песчаном пляже.
Как вариант: ты можешь уйти в дела и с головой окунуться в рабочий омут. /здесь, соответственно, надобно без бухла/ соображать, чтоб всё не свести к облому.
Как вариант: ты можешь уйти в загул. /бывшие так и ждут твоего провала/ чтобы писала первой: я не могу жить без тебя! /и в гости к себе позвала/
Как вариант: ты можешь уйти в себя /это, конечно, рисковое дело...но!/ кто не рискует, я всем говорю, ребят, тот не смакует шампанское и вино!
Как вариант: ты можешь уйти на дно и как камень залечь...затихнуть...и раствориться... чтобы понять, насколько ты одинока или насколько ты сильная единица.
Как вариант: ты можешь...да, всё ты можешь! много в твоем запасе крутых талантов... но возвратиться к тому, кто тебя уничтожил ты не имеешь права! Без вариантов!
Если наш сумасшедший февраль, словно книгу, в душе листать, То замрёшь на странице с пометкой "пусть будет всегда!": Снова утро-бутон распускается с шёлковым шелестом Полусонного "да". Слаще запаха маков Морфеевых нам, полуночникам, Запах горного ветра, волны, расцветающих слив По ложбинкам лопаток, во впадинках вдоль позвоночника - Там, где крылья росли. Наши боги с небес наблюдают в блаженном невежестве То ли танец теней (непонятно: одна или две) - Первозданный, немой, с амплитудой от страсти до нежности - То ли танец ветвей. Лишь одна улыбнется лукаво - прекрасная, хрупкая - Золотистое яблоко выпрыгнет в небо из рук её... (с) She 07.03.2019
Нашего Камчатско-Владивостокского друга Алексея Казакова (Ирбис) с Днём Рождения!!! Счастья, здоровья, успехов во всех областях жизни, интересных встреч с бардовской песней!!!
Стало странно в этом хороводе Есть, работать, водку пить, любить. Вот ведь! Стало дико на свободе, Стыдно стало на свободе жить. Собственную понимаем дурь мы, О таком и говорить грешно. Кто же хочет в лагеря и тюрьмы? Бог с тобой. Никто. И всё равно - Стыдно, неприкаянно, неловко. Будто дышишь воздухом чужим. Будто забубённую головку Кто-то птичьим салом заложил. Будто нам из крыльев соловьиных Жарится халявная еда... Мы невинны. Мы с тобой невинны. Мы виновны. Раз и навсегда.
Вера ветру – закон дороги, В нищем рубище – стать княжны. Мои песни нужны немногим, И немногие мне нужны. Мне бы только одну такую, Для которой порвать струну – Это счастье. Да не могу я Отыскать её – ту, одну. Паганини, – смычок да скрипка Твою душу сожгут дотла, И качнутся над бездной зыбко И печально колокола. Голоса их – твоя тревога, Генуэзец, шаман, скрипач. Дунет ветер – и вновь дорога, Песня – шагом, а кони – вскачь. Не догнать её, песню эту С колокольной тоской в груди. Музыканту, певцу, поэту Век за веком за ней идти. А она рассмеётся звонко И растает во тьме пруда, Словно в памяти – та девчонка, Что любимой была всегда.
Ну и что с того, что дышать отвык, что чужим останусь в родной стране? Посмотри, как корчится черновик, полыхая в чёрном, в ночном огне. То ли буквы – искрами в высоту? То ли стенам тесно от сонных звёзд? Ах, не всё-то масленица коту, настаёт ему и великий пост, настаёт расплата за светлый грех – усмехнись в ответ и смолчать сумей. Может, в жизни главное – трепет век, перелёт зрачка, разворот бровей. И за эту плоть, за тепло, за смерть расплатиться буйною головой, чтобы много пить, чтобы мало петь, захлебнувшись радугой кочевой... (с) 45parallel.net/bakhyt_kenzheev/nu_i_chto_s_togo_chto_dyshat_otvyk.html
Когда меня закроет снегопад – по переулку уходящую фигуру – и взгляд вослед ты бросишь наугад и не найдешь меня в пространстве хмуром ничто не кончится. Все будет при тебе: черновики, подруги, ухажеры и в снегопад задернутые шторы – моя судьба тебе не по судьбе. Я заплутал. Спасибо фонарям, они в буране светят мне как звезды. Мой путь вперед. Назад к твоим дверям следы засыпаны и возвращаться поздно. И снег, как будто воздух под ногой, не чувствуя его сопротивленья, я убыстряю шаг без сожаленья и вкус его приемлю – никакой. Когда меня укроет снегопад, запеленает в белоснежный саван, не выходи из дома наугад: меня снега засыпали на славу. Тебе меня вовеки не найти: я не дышу и глаз не открываю и, словно спелый плод, звезду срываю с густого древа Млечного пути.
Не при пудре-парике в тронном зале – В захудалом кабаке при вокзале, Над заплёванным столом, в свете зыбком, О прошедшем, о былом пела скрипка… И, срываясь на верхах то и дело, Задыхалась на руках неумелых, И пьянела от вина вздорной гостьей, И для всех была она в горле костью. Обождите, господа, вы безбожны… Как же можно, господа, как же можно? Чтоб кружилась голова, внемля звукам, Не мешало бы сперва вымыть руки, Разрядиться в пух и прах, Бога ради, При манжетах, при часах, при параде Предпочтение отдать фрачной паре, Перед вами ж, вашу мать, Страдивари! Только что бы ни сказал – всё им мало… И за грудь её щипал кто попало, Каждый требовал своё – всё задаром, И дышали на неё перегаром. Я за гриф её возьми осторожно: – Как же можно, mon ami, как же можно? И ответила струна еле слышно: – Так уж вышло, старина...Так уж вышло...
Организатора, автора-исполнителя, талантливого человека, коллегу по бардовской песне из Владивостока Сергея Рыбалка(Rybalka) c Днём Рождения!!! Неугасимого творческого горения, счастья, силы духа, успехов в лечении и главное - ЗДОРОВЬЯ!!!
- человек человеку бред, темнота и ад, - он сказал, - оглянись вокруг, если мне не веришь. -нет, - кричу, - человек человеку - сад! человек человеку кит, океан и берег!
человек человеку лето и тёплый дождь, посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!.. - то блестят ножи – человек человеку нож, и удар под ребро от рождения и до смерти.
человек человеку рана, дыра и вой, это волк в настоящем и будущем воплощенье. волк не может без стаи – покинувший стаю волк – это бомж, это тень, он никто никому - кочевник.
мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло. мы разбитые зеркала и маршрут короткий. - нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло! и плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..
даже если вот так – на грани и через боль, даже если ушёл на дно, где темно и немо - всё равно, навсегда – человек человеку – Бог. через смерть, через ад – человек человеку – небо.
Нашего Вилючинско-Анапского соучастника Вячеслава Зяблова (ВячеславЧик) (Asyofka) c Днём Рождения!!! Счастья, здоровья, успехов во всех видах творчества и Песен, Песен, Песен!!! )))
…Он будто вспоминает что-то… да нет, теперь не всё ль равно… Он слушает прогноз погоды, глядит задумчиво в окно. Жизнь принимает осторожно довольно странные черты... Под окнами мелькнула кошка, и снова спряталась в кусты. Кусты подстрижены по моде сезона – то есть кое-как. Там чудеса, там леший бродит в обличьи двух худых дворняг. Там что-то как-то происходит, всё больше кажется – само. И полночь наступила вроде, и двор уснул, накрытый тьмой.
…Она устало разбирает бумаги, борется со сном, периодически мигает фонарь за сумрачным окном, там словно на какой-то ноте застыла жизнь, остался свет, там ничего не происходит – всё происходит в голове. Как будто из тетрадей старых, из давних и забытых дней, приходят образы и тают, и прячутся среди теней, как будто наблюдает Некто, записывая в календарь: два одиноких человека, два пса, мигающий фонарь.
Окунитесь в атмосферу бамовского фестиваля 1983 года (Тында). Наши в компании с магааданцами и владивостокцами.
Ответ: Ай, спасибо! Такие забавные :-)))) Удивительно, несколько лет назад мы в Санкт-Петербурге пересекались с Сергеем Арно и случайно в метро встретили Ларису Дубовец. Она вызвонила Александра Громозова, и мы вчетвером ели чебуреки. (Маруся)
Плывёт в тоске необъяснимой среди кирпичного надсада ночной кораблик негасимый из Александровского сада, ночной фонарик нелюдимый, на розу жёлтую похожий, над головой своих любимых, у ног прохожих.
Плывёт в тоске необъяснимой пчелиный ход сомнамбул, пьяниц. В ночной столице фотоснимок печально сделал иностранец, и выезжает на Ордынку такси с больными седоками, и мертвецы стоят в обнимку с особняками.
Плывет в тоске необъяснимой певец печальный по столице, стоит у лавки керосинной печальный дворник круглолицый, спешит по улице невзрачной любовник старый и красивый. Полночный поезд новобрачный плывёт в тоске необъяснимой.
Плывёт во мгле замоскворецкой, плывёт в несчастие случайный, блуждает выговор еврейский на жёлтой лестнице печальной, и от любви до невеселья под Новый год, под воскресенье, плывёт красотка записная, своей тоски не объясняя.
Плывёт в глазах холодный вечер, дрожат снежинки на вагоне, морозный ветер, бледный ветер обтянет красные ладони, и льётся мёд огней вечерних и пахнет сладкою халвою, ночной пирог несёт сочельник над головою.
Твой Новый год по тёмно-синей волне средь моря городского плывёт в тоске необъяснимой, как будто жизнь начнётся снова, как будто будет свет и слава, удачный день и вдоволь хлеба, как будто жизнь качнётся вправо, качнувшись влево.
С Новым годом, господа! С Новым годом! С новым счастьем, господа! С новым счастьем! Ничего, что на дворе непогода, Понемногу привыкаем к ненастьям. Ничего, что то дожди, то метели (Все же малость лучше, чем в Магадане). Ничего, что мы на год постарели (Мудрость тоже наступает с годами). Ничего, что по ночам ноет тело (Ведь уже растем не ввысь, а обратно). Ничего, что вновь валюта взлетела (За душой нет ни гроша, ну и ладно) Ничего, что разлюбила подруга (Или друг - кому что ближе по вкусу) Наступив на грабли, ходим по кругу. (Нас опять загнали в угол, как в лузу). Наверху тасуют ту же колоду (И, опять - все те же "дяди" у власти) С Новым годом, господа! С Новым годом! С новым счастьем, господа! С новым счастьем!
Всех друзей, любителей жанра бардовской песни, авторов-исполнителей с НОВЫМ 2020 годом!!! Счастья, здоровья, творческих удач и творческого роста, и, конечно, отличных ПЕСЕН!!! )))
Всё может быть ещё наоборот, Ты думал станет холодно и страшно, Но снег идёт, но снег себе идёт И укрывает белым страх вчерашний, И очень скоро будет новый год. Тебе ещё покажется смешным Весь этот опыт нового взросленья, Вот видишь, свет. Иди, иди за ним – Свободный, голый, словно в день рожденья. Не думай, что тут было бы твоим. Когда полюбишь всякую печаль, Когда не будет мир остроконечен, Поймёшь, что больше прошлого не жаль. Смотри, как снег спокоен и беспечен, Смотри, какая радостная даль... Когда тебя отпустят в горний свет, То опиши в письме его подробно. Я буду знать, что там бывает снег, Что там любая тварь богоподобна, Что там любви отпущено на всех.
Письмо Деду Морозу Дедушка, здравствуй! Письмо положу под ёлку. Мама меня попозже уложит спать! А ты когда приедешь, скажи, во сколько? Жалко, что не увижу тебя опять. Дедушка, я, мне кажется, был послушным. Я был хорошим больше, чем в том году – мама так говорит, стал нормально кушать, даже котлеты с рыбой я ем в саду.
Дедушка, мне нужны в пистолет пистоны, мне подари пистоны, я буду рад. Ну а ещё машинку, как у Артёма, и самокат, ты можешь ведь самокат?.. А пистолет не надо, пока не сломан, чёрный и настоящий, смотри, какой!.. Если просить одно, то давай пистоны. И пистолет тогда ещё запасной. Ну, у меня желанья такие были… но у тебя такого, наверно, нет. Но если прямо самое – это крылья. Если нельзя – пистоны и пистолет.
Дедушка, здравствуй… Разных желаний столько в этом году, и все для меня важны. Ладно, я обещаю исправить двойку, есть ещё время всё-таки до весны. Больше всего я куртку хочу из кожи. Из мелочей прошу перочинный нож. И чтобы мать с отцом помирились всё же – это я не пишу, это сам поймёшь. В Деда Мороза мелкие верят дети – видимо, приезжаешь ты только к ним… Мать говорит, что где-то ты есть на свете, ну если так, то к ней тогда загляни.
Дед, ёлы-палы, что у нас здесь творится? Это любого скрутит в бараний рог. Легче упасть под ёлку подбитой птицей, чтобы достать уже ни один не смог. Это из-за усталости, не от лени. В этом семестре рвусь из последних жил. Где бы мне заработать немного денег? Ну, хоть немного – знаешь, так подскажи. Дед, в голове тупняк, я весь год пробегал, сессию еле сдал, и проблем вагон… Да, вот ещё отца повидать хотел бы, виделся с ним два раза за год всего. Где там твои олени, весёлый праздник? Сбывшиеся желанья хоть раз в году? Дед, если честно, я уже задолбался. Я по тому же адресу, в общем, жду.
Продолжение: Дедушка, здравствуй! Вот ты устроил вьюгу, что и за дверь не выйти – такая жуть. Можно, конечно, лечь и уснуть без звука, даже, наверно, нужно – но подожду. Я не пойду к друзьям или там к знакомым – видишь, настал момент, где не нужен бег… Я новый год встречаю в семье и дома, и по привычке в мыслях пишу тебе. Что бы я пожелал – поменять работу, нет ли в твоём мешке для меня работ? Ну а для дома, это конца ремонта, но ведь ты не доделаешь нам ремонт. Ну и ещё здоровья большим и малым, чтобы светло и радостно на душе… Я уложил попозже сегодня маму, дал ей лекарства, видимо, спит уже. Жалко, что не привёз ты мне в детстве крыльев – я бы успел повсюду и был, как вихрь… Дети живут не близко, вчера звонили… Ты вот их навести, не забудь про них.
Дедушка, здравствуй… Время идёт, ты вечен. Вот и ещё один убывает год. Будем надеяться – завтра нам станет легче, или не завтра… в общем, как повезёт. Что в этом мире вымысел, есть ли правда – не разобрать, живи и неси свой крест. А попросить… Да нет, ничего не надо. Вот, не забрали б то, что сегодня есть. Мысли идут откуда-то издалёка… Много всего случилось за этот год… Ты извини, что я не поставил ёлку – силы не те, и, в общем-то, для кого?.. Пусть будет завтра утро и солнце ярким – вот, подари нам день, попрошу одно… Дедушка пишет дедушке, ждёт подарков… Это, скорее, грустно, а не смешно. Как же в тебя мы верили, как любили! Даже вот и не верится самому… Жалко, что ты тогда не привёз мне крылья… Впрочем, они теперь уже ни к чему.
Сегодня 22 декабря!!! Всех причастных поздравляем с ВСЕМИРНЫМ ДНЁМ БАРДОВСКОЙ ПЕСНИ!!!
1 Барды. Виктор Баранов
Эх, гитару купил я за девять рублей. Удалых, разухабистых песен пою. Но не вижу сочувствия среди людей - Все плюют и клюют эту "хоббю" мою. А сестра говорит, что медведь наступил Мне на ухо, когда я в пеленках лежал. Но с гитарой расстаться моих нету сил, Я не все еще спел и не все написал...
У меня от досады живот подвело. Эх, куда бы податься, упрятаться мне? Эх, уеду я в Барды, есть такое село, Где течет речка Уж по Житомирщине. Но кричит возмущенно, трясется родня, Когда я по гитаре пальцами гребу, И бранит, и мечтает увидеть меня Вместе с ней в белых тапках в дубовом гробу.
"В доме нет от тебя ни бытья, ни житья, Хоть травись, хоть топись, хоть оглохни с тоски, Хоть в петлю полезай от такого нытья - Разруби ты гитару свою на куски!" А по Бардам гуляют с гитарой барды, А над Бардами солнце заходит, встает, Много воздуха, травки, деревьев, воды, И никто не прибьет, если кто-то поет.
Но стучит ко мне утром сварливый сосед, Говорит: "Ты гитару свою поломай! Или в печке сожги, или брось в туалет, Положи на пути, пусть раздавит трамвай. А ведь гитара твоя стоит девять рублей. Лучше б деньги ты эти на водку отдал. Не беда бы, что выпил, к утру протрезвел, Но зато бы наш дом меньше бы пострадал".
Эх, я вижу, друзья, здесь меня не поймут. Вот залезу сейчас без билета в вагон. Где-то в Бардах одни только барды живут, Песни пьют на лугу и поют самогон. Между нами, бардами, раздольно житье В этих Бардах в лесу возле синей воды Эй! Поедемте все, будем петь про свое... Собирайтесь барды и уедем туды!
Я шёл, куда вели меня слова… А город плыл в предновогоднем шуме. Внезапно память, как плацкартный шулер, Достала давний год из рукава.
Стоял «застой» и новогодний стол Заставлен был ассортиментом вечным. Двадцатый век казался бесконечным. Безумствовал в колонках рок-н-ролл.
Я этот вечер помню, как сейчас… Гора пальто топорщилась в передней. Мы танцевали, как в последний раз. (Похоже, этот раз и стал последним).
Тарелок звон не портил наш уют. Мы верили – они на счастье бьются… Я помню… Эти лица не сотрутся. Вон тот сопьётся. Этого – убьют. Те - женятся. А эти – разведутся.
Никто не знал, как доиграет роль Тогда, в предновогодние минуты… Но поцелуи, ёлка, рок-н-ролл И юность, и накрытый тесно стол – Банальности прелестной атрибуты.
Их можно долго в памяти хранить, Проложенные мандаринной коркой. Мы вышли на площадку покурить И жизнь прошла. И пепельница – с горкой. 18.12.19 Сергей Плотов
За неба подкладку Луны завалилась полушка. Сверчка не слыхать. Но уютно трещит камелёк. Горбушкой накрыта заботливо старая кружка. — Эй, няня, где Пушкин? — Так нету. Убили, милок...
И рыжую чёлку упрятать не в силах косынка. И пальцы устали удерживать старый баул. — Спасибо большое... — роняет девчонка кассиру, Который билет до Елабуги ей протянул.
А город загадочен, будто бы граф Калиостро. И уличный бард что-то личное ветру поёт. Мотор тормозит. — Вам куда? — На Васильевский остров. — Никак помирать? — Не хотел бы. Но тут — как пойдёт.
