Для всех, кто прочтёт это стихотворение, чтобы не было недоразумений и разночтений, я решила добавить стихотворение Петра Вегина и ссылку на его страницу. =================== Уходя, оставлю свет В комнатушке обветшалой, Невзирая на запрет Правил противопожарных. У любви гарантий нет - Это очень скверно, братцы, Но, уходя, оставьте свет В тех, с кем выпадет расстаться! Жаль, что неизбежна смерть, Но возможна сатисфакция: Уходя, оставить свет - Это больше, чем остаться.
Пусть проедет по улицам некто в шикарном авто, Про кого я невольно подумал бы - да, это князь! Пусть придут легионы избранников суперлото - И сметут все кривые заборы, и хамство, и грязь.
И как только вокруг прорастут благородства черты - Всё, я лидер вчерашней мечты и вчерашнего дня! Моё место - в музее фигур восковых: вот костыль, Вот медаль и табличка - награда настигла меня.
Князь! За кресло и чин я не дрался под красной звездой, Я сражался под знаком иным на гражданской войне. Но теперь я сижу на мели, я - вчерашний герой, И как жить, меня учит юнец, что досадно вдвойне!
Князь, теперь у заборов толчётся в грязи полстраны, Там открыт балаган, но за ширму нельзя подсмотреть: Там стоит джентльмен-вышибала, и песню войны С кошельком простака - новый хит - рвёт холодная медь.
И сверкает в ночи уголовно-ларёчный Клондайк, Он сверкает шикарным авто, надвигаясь на нас, И мерещится мне - сквозь огни - нам обещанный рай... Джентльмен, не стреляй, я играю свой маленький джаз - Как умею!..
...И даже тех, кто прятался, как крот, и даже тех, кому всё было мило, на этот раз, увы, не пронесёт, как было много лет тому, как было когда-то там, в иные времена, за тридевять земель и здесь, по центру… Что было там – нам нынче не узнать, и ни к чему теперь давать оценку, – и ты бежишь, подняв повыше ворот, сквозь город, будто где-то есть другой… Но всё слышнее поступь Командора, и чётче очертания его. Сожмись в кулак, разбейся в многоточья, заройся в снег, запри себя в сундук, но хочешь ты того, или не хочешь, тебя заметят и тебя найдут, и выдернут из хлама и одежды, посадят на холодную ладонь, и над тобою сжалятся, конечно – дадут воды… и выплеснут с водой. Ты не поймёшь, испуганный и голый, барахтаясь и плача, как дитя, что приключилось, где твой дом и город, и отчего такая темнота, но ты ведь сам!.. остановись и вспомни, заткни свой рот и тихо вспоминай, где был твой дом?.. что ты оставил в доме?.. на миг был мир, на век пришла война… (а ты ведь ничего не помнишь, кроме пустого дня, которому нет дна…) Да, будет так и без предупрежденья, без суеты, без выстрела в упор, ты будешь в тень перебегать из тени, и глухо захохочет Командор, перевернётся всё и выйдет комом, и лопнет, будто шарик на лету – но ты ведь сам!.. – ты выбрал сам, запомни – и эту тень, и дно, и пустоту. …Как только мир дыхание утратит, любовь свою оставив на войне, его ещё на сколько-нибудь хватит, но очень ненадолго, очень не… И где-то там, за пройденной чертою – лишь имена на каменной плите – а где ты сам, и где твои герои – какое дело этой пустоте.
Вот как случается: живешь Себе обычно, И сочиняешь, и поёшь Весьма прилично… Но на концерты не идут Фанаты песен, Должно быть, им твой тяжкий труд Не интересен! Но только стоит по судьбе Отшвартоваться, Мгновенно вспомнят о тебе И возбудятся! Ещё душой не воспаришь, К просторам вечным, А вечер памяти, глядишь, Уже намечен! И будет, вот-те крест, аншлаг, И будут спичи, Как ты талантлив был и как Юмористичен! И песенки твои споют, Попорционно И половину переврут Традиционно! Всплакнут, бокалы пригубя: «Какой был автор!» И позабудут про тебя Уже назавтра! И понимаешь, дорогой, Твоя кончина - Тусовки для очередной, Всего причина! И, озадаченный слегка, Паришь, печален… Где ж прятались вы все, пока Я был реален?!
…И тогда тебе Эти опять говорят – Уйди! Не мозоль нам глаза, не отсвечивай, не мелькай, не сжимайся в углу и по комнатам не следи, не летай и не ползай, не спорь и не потакай. Ты не так выражаешься, даже когда молчишь и тебе в этом месте на деле никто не рад. Ты и смотришь и ходишь не так и не так стоишь – то закроешь обзор, то не впишешься в наш квадрат.
…В лихорадке пытаешься складывать два и два – все вчера было так, а сегодня-то что не так? Сохраняешь лицо, подбираешь ключи, теребишь слова, растекаешься мысью пред Этими, как дурак. Изменяешь себя, изменяешь себе, расточаешь лесть и другие флюиды, устав от бессилья слов, лишь бы Эти вернули обратно тебя как есть, ради этого дня ты для Этих на все готов. И никак не уходишь, а тупо стоишь столбом – вдруг найдет разуменье, чего от тебя хотят? В неприступную стену вражды упираясь лбом, все надеясь, что Эти опомнятся и простят. А они не прощают – все круче твоя вина. Ты смиряешь гордыню, не лечится – не лечи… Можно только терпеть и однажды падет стена, но ее укрепляют все новые кирпичи. И вокруг никого, чтобы плакаться на плече. Над тобою все Эти смеются исподтишка…
Вот тогда наступает контрольное время Че, и последняя капля срывается с потолка. Или яблоко падает? Впрочем, неважно, чем осеняет тебя, а важнее, что, наконец, ты отчетливо видишь – с тобою-то нет проблем, а у Этих – проблемы и, в принципе, нет сердец. И любви у них нет, да и не было никогда – только образ ее и подобие доброты, что себя надо срочно спасать и лететь туда, где сбиваются в стаю такие же как и ты – Те, которые тоже от Этих уйти смогли. И они тебя ждут - хоть разбейся, но доберись! Ты бежишь и уже отрываешься от земли… …И тогда тебе Эти опять говорят – Вернись!
Мой Арлекин чуть-чуть хитрец, - Так мало говорит, Мой Арлекин чуть-чуть мудрец, Хотя простак на вид, Ах, Арлекину моему Успех и слава ни к чему, Одна любовь ему нужна, - И я его жена. Он разрешит любой вопрос, Хотя на вид простак, На самом деле он не прост, Мой Арлекин - чудак. Увы, он сложный человек, Но главная беда, - Что слишком часто смотрит вверх В последние года. А в небесах летят, летят, Летят во все концы, А в небесах свистят, свистят Железные птенцы. И белый свет, железный свист Я вижу из окна. Ах, Боже мой, как много птиц, А жизнь всего одна. Мой Арлекин чуть-чуть мудрец, Хотя простак на вид, - Нам скоро всем придет конец! – Вот так он говорит. Мой Арлекин хитрец, простак, Привык к любым вещам, Он что-то ищет в небесах И плачет по ночам.
Я Коломбина, я жена, Я езжу вслед за ним, Свеча в фургоне зажжена, Нам хорошо одним, В вечернем небе высоко Птенцы, и я смотрю. Но что-то в этом от того, Чего я не люблю. Проходят дни, проходят дни Вдоль городов и сел, Мелькают новые огни И музыка и сор, И в этих селах, городах Я коврик выношу, И муж мой ходит на руках, А я опять пляшу. На всей земле, на всей земле Не так уж много мест, Вот Петроград шумит во мгле, В который раз мы здесь. Он Арлекина моего В свою уводит мглу. Но что-то в этом от того, Чего я не люблю. Сожми виски, сожми виски, Сотри огонь с лица, Да, что-то в этом от тоски, Которой нет конца! Мы в этом мире на столе Совсем чуть-чуть берем. Мы едем, едем по земле, Покуда не умрем.
В продолжение темы "мухи". Любимая тема бардов, когда то начатая Лысиковым: "И всякую мухню рифмую от тоски."
Похожи мухи чем-то на колибри! Парят над нами крыльями маша. На Енисее, Темзе и на Тибре, и даже на притоках Иртыша. И в городах, и в сёлах, и в посёлках, в лесах и джунглях, в тундре и степях... комфортно им на ёлочных иголках, на листьях клёна, липовых ветвях. Летают мухи гордо, словно птицы, но смерть приходит к ним во цвете лет от твёрдой человеческой десницы, от мухобоек, тапок и газет. Для просто так, не пропитанья ради! Жестокости людей предела нет! .... и у меня обложка на тетради уж не один хранит кровавый след!
В ГОСТЕВОЙ Сергей Мнацаканян 4 августа поэту исполнилось 75 лет!
■ ■ ■
Приятно посылать послания по «мылу», четыре-пять секунд — и краткий месседж твой промчится просто так по маленькому миру мгновенно обогнув огромный шар земной. Эпистолярный жанр давно уже не в моде, все месседжи твои прочитаны сто раз спецслужбами всех стран… ни слова о свободе, таков сегодня мир без сказок и прикрас. А все же лучше так — в заснеженную арку пройдем без лишних слов на старенький почтамт, наклеим на конверт египетскую марку, и вскорости ее проштемпелюют там… И улетит письмо в неведомые дали, где вьюги шепчутся, в секретные края, а там без лишних слов — подумаешь, детали! — раскроет письмецо любимая моя.
Кто-то в школе комплексовал? - ну, это его личные ощущения. Учителя направляют нас в жизни на верный путь шаг за шагом. Настоящие Учителя. Поклон им!!!
"Ибо, каждый шаг, это новый шаг, Всех учителей, всех учеников..."
"До сих пор 1 сентября просыпаюсь с мыслью, что, слава Богу, мне не нужно идти в школу. Сколько лет уже прошло, а мысль всё та же. В школе мукой было всё: и ранние подъёмы, и форма (эти белые манжеты, которые нужно было всё время отпарывать, чтобы постирать, а затем пришить к рукавам обратно), и эта дорога до школы по грязи (школа далеко и мы в строящемся районе), и толчея в раздевалке, и борьба со сном на первом уроке, и борьба с голодом на третьем… Но главное было не в этом – ощущение своей полной никчёмности и ненужности и параллельное существование всему учебному процессу, вот что меня угнетало. Я, легко цитирующая Шекспира, знавшая целые главы из «Евгения Онегина», не могла запомнить ни одной формулы – и это доказывало, что я не уо и память у меня есть, но она настолько избирательна, что упросить её запомнить что-то нужное для учёбы практически нельзя: файл стирался тут же, не успев зацепиться. Голова моя разваливалась от информации и не могла ничего усвоить. – Математика развивает мозги. – сказала Клавдьиванна, очертив указкой в воздухе круг. – У всех? – переспросила я в сомнении. Клавдьиванна сделала паузу и остановила на мне свой суровый взгляд.
Поздравляем наших Деньрожденцев - Анну Полуэктову (Анна) и Дмитрия Кравченко (Дмитрий)!!! Песен, Песен, Песен!!! И, конечно, Счастья, Здоровья , Удач!!! )))
Старый друг, сказать по чести, Потеряли мы контакт. Мы и спеть не можем вместе, И беседуем не в такт. Смотрят годы длинным взглядом, Продувают сквозняком. Мы сидим с тобою рядом, А стоим особняком.
Не берусь я всё исправить, Я о том не говорю. Просто я тебе на память Эту женщину дарю. А она - как я когда-то, Все в ней струночки дрожат! И глаза её мохнато По-шмелиному жужжат!
Попурри на темы камчатских песен Юлия Кима. 1983 год, III фестиваль Камчатская гитара, "Веселенькое дельце". Исполняют Алексей Лысиков и Сергей Степанов. В разделе Аудио. Я думал, что эта запись не сохранилась.
Надежду Лакину (N_Lucky) с круглой датой!!! Счастья, здоровья, любви, удач!!! Преодолеть все проблемы и появляться, по возможности, на бардовских песенных посиделка вместе с Виталием! )))
Санчо сбросил двадцать кило – вот что значит Дюкан! А на бой с ветряками народ почти не идёт. Хоть билет и дешевле давно, чем браги стакан, Да старик уже, если честно сказать - не тот. Он, конечно, грозно кричит и трясёт копьём, Только так в наши дни умеет почти любой. Зрителей нет. Молодёжь не знает о нём, А ровесникам лишь бы с подагрой выиграть бой. И холодный вечерний туман ползёт из-за хат. И далёкий собачий лай ветерок несёт. И сидят втроём, устремляя взоры в закат, Пожилой господин, пожилой слуга и старый осёл. Санчо твердит старику: «Ты опасно худ. Сходил бы к врачу – пусть он даст отвар, или чо…» Но старик глядит в созвездия наверху И кладёт костлявую руку ему на плечо. Санчо гонит мысли о смерти. Но эта рука Не даёт избавиться от невесёлых дум. И он понимает, что как ни старайся, как Ни выкручивайся – видать, случится в этом году… А старик достаёт гитару и в полутьме Начинает петь, головой тряся на верхах: «Чуть помедленнее, кони – поёт старик – чуть по ме…» И закашливается, не завершив стиха. Санчо глаз не сводит с треснувшего колка. А старик всё молчит, не открывая глаз… Дульсинея пишет: «Давай, привози старика. Этим летом в Тобоссе грибов – два ведра за час…»
Да, времена пришли постыдные И тошно, как в помойной яме… Но психи – люди безобидные И чаще плачут, чем буянят. Конечно, большей частью, пьющие И, большей частью – что придётся. И впечатление гнетущее От них порою остаётся, Но души их блуждают в Вечности (И в этом главная проблема). И, кстати, психи человечнее, Чем санитары в пыльных шлемах. Их пополняется коллекция Плюс те, кто признаваться дрейфит. А доктор в тайне от коллег своих Хранит пенсне в закрытом сейфе.
Сергей Плотов
Ответ: ...Крутые дяди говорят: "Твои потуги смешны, Куда годна твоя дурацкая рать? Подумай сам - коснётся дело настоящей войны - Они же строя не сумеют держать!" Ты серый снег смахнёшь с лица, ты улыбнёшься легко, Ты скажешь: "Верно. Но имейте в виду: Где ваши штатные герои не покинут окоп - Мои солдаты не сгибаясь пройдут."...
Вот и всё – развенчан культ Вождя-тирана, И соратников его Выявлена суть. По реке кровавых слёз К берегам обмана Невезучая страна Держала путь.
Стоп! Стоп, думаю себе, Что-то тут не так, Культ развенчан, А тиран спит в земле святой, И в святой стене лежат Палачи и гады Рядом с теми, кто раздавлен Был под их пятой.
Что-то тут не так!
А затем схватил штурвал Кукурузный гений И давай махать с трибуны Грязным башмаком, Помахал и передал Вскоре эстафету Пятикратному герою – Кумиру дураков.
Тот герой, бесспорно, был Страстным металлистом: Облепился орденами С головы до пят, Грабил бедную страну С бандою министров И высокие награды Вешал всем подряд.
Стоп! Стоп! Думаю себе, Что-то тут не так.
Всё кричим: застой, застой – И клянём судьбу, А "застойщики"-то ездят В "Мерседесах-бенцах" И официально заявляют, Что видят нас в гробу. Вот так! Вот и вам и перестройка, Вот так. Что-то тут не так! Вот так! Вот и вам и перестройка, Вот так. Что-то тут не так!
Вот сверкнул надежды луч: Дождалась Россия, Уж отчаялись и ждать, Что греха таить: Мы теперь должны зажить Честно и красиво, Мы должны зажить счастливо. Правильно зажить. Но…
Стоп! Думаю себе, Тут опять загвоздка, Кто вчера стоял у трона, Тот и нынче там: Перестроились, ублюдки, Во мгновение ока, И пока они у трона, Грош цена нам всем.
Они по-прежнему делали дела, готовились к путешествиям и имели свои собственные мнения. Как же они могли поверить в чуму, которая разом отменяет будущее, все поездки и споры? Они считали себя свободными, но никто никогда не будет свободен, пока существуют стихийные бедствия. (А. Камю. Чума.)
Что и стоило б знать об истине –это то, что она не придет извне. Не воскреснет под градом выстрелов, не расцветет в огне, Не проявится ликом на скомканной простыне.
Расскажи мне о том, как в счастливой моей стране Правит мудрый закон в стоэтажной стальной броне; Как поют на бульварах и площадях, воздавая ему хвалу, И как дети играют среди разноцветных клумб. Как нам стыдно болеть, как нам некогда умирать, Как умен наш отец, как воспитана наша мать, И, как вечность, одетая в монолит, Над счастливой страною звезда горит. И как холоден свет от всевластных ее лучей.
Но ни слова о том, как в прожженную смоль ночей Из подвалов, коллекторов, из всевозможных дыр Крысы сотнями лезут в наш самый прекрасный мир, И, забыв про звериный врожденный страх, Подыхают на наших ухоженных площадях.
Нашего Санкт-Петербургского песенного друга Сергея Арно (Shekspirt) -с Днём Рождения!!! ))) Счастья, здоровья, творческих успехов, удачи в совместных проектах с камчатцами!!!
Владимир Зыков добавил в раздел "АП, статьи, мнения" ещё ряд материалов о Камчатской Авторской Песне! ЧИТАЕМ! Кто-то вспомнит, а кто-то узнает КАК ЭТО БЫЛО!!!
