Дура-бабочка летает…
«Наше ремесло - старое, как смерть…»
Владас Шимкус
Вниз по реке плыть и плыть нам, считая не дни, а года,
и по руке бесполезно гадать, мол, откуда плывём и куда?
Не прочесть письмена. И затейливый их алфавит
Бог весть сколько тому был утрачен и ныне и присно молчит.
Травы ли, снег уплывают под медленный говор воды,
год или век – нам наградой за наши труды
лишь короткий ночлег. На груди у чужих берегов
остаются чернеть поцелуи горячечных наших костров.
Плеск весла и весна,
как блесна
нас манит.
Несть числа дням без сна
и десна
всё кровит.
На воде дорожка блещет,
в заводи рыбёшка плещет,
дура-бабочка летает,
сколько плыть никто не знает…
Только бы плыть, до тех пор, пока нас не полюбит река.
Только бы плыть, пока взгляд не застынет, свои отыскав облака.
Но ещё не теперь мы к зовущим изгибам прильнём,
пропуская удар, наше сердце торопится за окоём!
Как нас несёт – сквозь пороги опять! Мертвецов пусть хоронит река!
Только вперёд! Через годы враги и друзья прорастут из песка.
Их не нам поминать, и у встреченных чёрных крестов
не склонять нам колен, ибо грозно судьба помавает перстом.
Плыть бы и плыть! Плыть и плакать от солнечной рези в глазах.
Плыть бы и плыть, ибо нет никого, кто б сумел воротиться назад!
И на бедный улов из заброшенных нами, на нас ли, сетей,
нам едва ли роптать, ибо в той же купели крестить нам детей!
Издавна так принимает река свою вечную сыть.
С богом, за борт! А кому доведётся по пенному следу доплыть
до соседних челнов, тем протянут ладонь ли, весло:
это значит, их ждёт наше старое, как сама смерть ремесло…
Жизнь красна, и честна,
как блесна
нас манит.
Несть числа дням без сна,
и весна
всё кровит…
июнь 2008 г.
|
