Камчадалы всегда жили в гармонии с природой. Отец с детства объяснял: - Бери не сколько унесешь, а сколько нужно. Научил сдержанно, без лишних эмоций относиться к собакам: - Друга в экстремальном случае ты не съешь, значит, погибнешь. Как любой нормальный мужчина, я не равнодушен к оружию. Но, живя в цивилизованных условиях, дома его не держу. С сочувствием отношусь к древним инстинктам, когда в сезон охоты мужики лазают с дробовиками вокруг города по лесам и болотам. Но, наверное, самые яркие воспоминания остались у каждого, кто помнит свою первую охотничью тропу. В день, когда мне исполнилось пятнадцать лет, отец спалил в печке мои луки, самострелы, рогатки и прочую детскую дребедень. Торжественно вручил двустволку и отправил в тундру на самостоятельную охоту с коротким напутствием: - Вечером придут гости, без добычи не возвращайся. Зимняя скука была бичом этого отдаленного северного поселка. Для взрослых любая причина была поводом собраться за столом и скоротать вечер. Чтобы не опозориться, я, перед тем как отправиться на охоту, заглянул в наш курятник и на всякий случай приглядел пеструшку на случай неудачи. Бросив за деревней лыжи, берегом океана отправился до ближайшего мыса. Конечно, дичь, передравшись в очереди, тут же полезла под стволы с гоготом: - Меня с яблоками!!! А меня под маминым соусом!!! Размечтался. Ничего съедобного в этот день я на Китовом мысу не увидел. Сиротливо сидели только три баклана. Как-то заезжий журналист из Москвы сдуру настрелял их целый мешок. Так ему потом проходу не давали, весь поселок над ним издевался. ...Вечерело. Я с тоской смотрел на качающихся на волнах вдалеке каменушек (утки), так и не подплывших на выстрел. "Ну что ж, за неимением кухарки..." - подумал я и недобро посмотрел на бакланов. Двое узрели в моем взгляде опасность и сорвались со скалы. Третий от такого внимания аж клюв открыл: "Рехнулся?! Я ведь несъедобный!!!" Это гости порешат. Погиб он, печально раскинув крылья, но застрял, зараза, наверху. На гладкую скалу я залезть не смог и сбил его сверху только шестым выстрелом. ...Домой принес маленькую потрошеную тушку без перьев шеи и лапок. - Кто это? - спросила мама. - Утка, - твердо настоял я. - Что же она воняет как баклан? - Наверное, сидела рядом. "Дичь" отмочили в уксусе, нашпиговали специями и свиным салом. Вечером всем досталось по маленькому кусочку, но все равно кое-кто из гостей чуть зубы не сломал. Остальные же яростно отплевывались дробью и поздравляли меня. - Матерая птица попалась, - сконфуженно оправдывался я, - с шестого выстрела только завалил. - А это что за разведчик? - спросили мужики, уставившись на Петьку, когда мы вошли в охотничий балок. В белом армейском маскхалате, с биноклем на груди, огромным магазинным охотничьим ножом и новеньким скрипучим патронташем, он действительно смахивал на участника финской компании. Медалей только не хватало или вериг, как городскому юродивому. Я было открыл рот, чтоб сказать, что человек впервые на охоту собрался. Не успел. - А чтоб зайцы меня не увидели, - добродушно, как маленьким, объяснил Петр. В наступившей тишине у кого-то из рук выпал стакан и, стукнувшись об пол и покатавшись, затих. - Ну-ну! - хмыкнул кто-то из угла растерянно. - Так зайцы же - косые они и так ни черта не видят! - рассмеялся еще один весельчак, натянуто превращая все в шутку. Петька, вздохнув, серьезно ответил: - Вот об этом я не знал. В тесный балок протиснулась опять гробовая тишина. Чтоб разрядить обстановку, я брякнул: - А еще раненого зайца, чтоб не мучился, добивают выстрелом в ухо. Я налил чаю и подсел к столу, когда услышал за спиной: - Надо запомнить. Чуть не ошпарился. Один из охотников, толкнув меня в бок, испуганно спросил: - Ты кого, блин, приволок? - Разведчика, - машинально ответил я. ...Очумелый заяц сидел, прижавшись спиной к березе. Весной у косого то ли от избытка гормонов, то ли от избытка тепла "чердак" едет конкретно, и он подпускает к себе не на ружейный, на рогаточный выстрел. Уши у зайца висели, как на развязавшейся шапке. Он пошатывался и безуспешно пытался навести резкость своих косых глаз. Я кинул в этого урода комком снега и собрался идти дальше, но тут подоспел запыхавшийся Петька: - Ой, а можно я его сниму? - Да ты что, Петь, это уже не охота, а убийство... Окончание фразы заглушил дуплетный выстрел у меня над ухом. Зайца пригвоздило к березе, и он так и умер, сидя, даже не успев понять отчего. Я, контуженный этим дураком, как в замедленной съемке в кино наблюдал Петькину перезарядку ружья на бегу и "дострел зайца в ухо". ...На Новый год этому "Кожаному чулку", этому "Зоркому Соколу", этому остолопу подарили вырезанную из ствола березы трехкратно увеличенную копию гранатомета.
|