С надеждой вглядываюсь я в аппликатуру: Вдруг существует нотный стан для дураков? Аккорд мой, сложенный в ту фигову фигуру, Играть в одной упряжке с мозгом не готов.
Понять пытаюсь я уменьшенную квинту. (О, человек! Зачем же думать ты привык... ) И серой мышью мысль бежит по лабиринту Мозгов. Три тона и ступень. Опять тупик.
А, может, на досуге мне заняться опереттой? Имею подходящее для этого лицо: Местами я Киркоров, даже Пугачёва где-то…. (Уже несут соседи мне куриное яйцо.)
Как жаль… Яиц сырых десяток не помог бедняжке. Постичь науку пенья - это не пустяк. В обед - промывка. На десерт - извилин глажка. И пару вокализов. Громко. Натощак.
Ах, как необходима нам «извилина стремленья». (Иль всё же лучше мне в кордебалет податься танцевать?) Но тридцать лет прошло с момента моего рожденья,- А я всё так же, как и прежде, продолжаю размышлять…
