Синий кит, что гонит Гольфстрим по венам моим, сбит. Жизнь хлещет из него тёплой синей рекой. И над ним, поигрывая острогой, Стоит красивая девочка – китобой.. Курит, улыбается и молчит..
Когда-то в девочке умер её собственный маленький кит. Там, где он плавал раньше, теперь болит. И каждый чужой кит – её особая боль, персональный враг. И он будет убит. И да будет так! Девочка красит губы, точит гарпун и глушит коньяк.
Боль по честному курсу может быть обменена только на боль. Вся терапия – лажа! И выход один – бой! Да - ей хочется быть доброй, Но получается только самой собой.
От первых ударов кита накрывает дрожь. Сразу остро хочется закурить, словно нож Под ключичной костью.. Словно в трахее капкан.. И выдыхаешь фонтан Дыма и крови… И со следующим гарпуном Мир переворачивается вверх дном..
Среди этих фьордов и айсбергов я – почти протрезвевший Кай. Без спичек, соли и компаса… И календаря… Молча смотрю, как моя планета летит за край. В небе заря сокращается до простого «зря», И в открытый космос с планеты стекают моря… . ./ занавес / Уходят киты за Орион и Магеллановы облака… И дрожит китобоя маленькая рука…
С точки зрения осени, мир – это стылый ветер, метаморфоза жёлудя и пестрота зонтов… Это тебе показалось, что ты не один на свете. Просто принять обратное ты ещё не готов.
Ты ещё просыпаешься в той же холодной комнате, в том же холодном городе, где засыпал всегда. Только не вспоминай её, только не вспоминай её. С точки зрения вечности, год – это ерунда.
Наглый осенний ветер ловко сбивает жёлуди. Выдумай что угодно, сам себя обмани, будто её и не было, не было вовсе, господи… Просто к утру отчаянно что-то в груди саднит.
Можно сверять пространство, меряя ночь шагами, переболеть простудой и нарыдаться всласть. Где-то (допустим, где-то) мир населён лишь вами. С точки зрения жизни – вам туда не попасть.
С точки зрения боли – кит это всё вокруг... Вечность – пытка в квадрате… Гарпун eё лучший друг... С точки зрения жизни – смерть это тень за ней. С точки зрения смерти жизнь череда теней...
